top of page

Следующий поэт Серебряного века – Ахматова Анна Андреевна. Еще будучи ребенком, маленькая Анна Горенко (настоящая фамилия поэтессы) мечтала писать стихи. За свою жизнь ей довелось увидеть две разные России – дореволюционного и советского периода, в то время как в своем творчестве она стремилась защитить и сохранить традиции классической русской культуры.

Благодаря собственной сдержанности, женственности и аполитичности творчества, персона Ахматовой идеально воплотила в себе трагический дух России XX века. Как поэты Серебряного века Николай Гумилев, Михаил Зенкевич, Осип Мандельштам, Михаил Лозинский и другие, в свое время поэтесса примыкала к литературному направлению Серебряного века под названием акмеизм.

 

Для творчества Ахматовой были характерны и размышления о жизни, и о любви, о красоте природы, об истории. Но главной все же была тема любви, которая позволила поэтессе создать особенный женский образ, с внутренней силой, многогранностью, твердостью, но вместе с тем и нежностью. Поэтическая героиня Ахматовой всегда прямолинейна, в ней отсутствует жеманство, и она открыто делится с читателем личными трагедиями и переживаниями.

Еще одна важная для Ахматовой тема лирики – это любовь к Родине. Мысли о том, чтобы покинуть Россию, она считала недостойными для того, кто зовется поэтом (она говорит об этом, например, в стихотворении «Не с теми я, кто бросил землю...») – по ее мнению, поэты душой и сердцем должны быть привязаны к своей земле и к своему народу.

 

Особенно популярны стихотворения Ахматовой «Я научилась просто, мудро жить...», «Я не любви твоей прошу...», «Сжала руки под темной вуалью...», «Словно тяжким огромным молотом...» и поэма «Реквием».

Я научилась просто, мудро жить,

Смотреть на небо и молиться Богу,

И долго перед вечером бродить,

Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи

И никнет гроздь рябины жёлто-красной, Слагаю я весёлые стихи

О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь.

Лижет мне ладонь

Пушистый кот, мурлыкает умильней,

И яркий загорается огонь

На башенке озёрной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь

Крик аиста, слетевшего на крышу.

И если в дверь мою ты постучишь,

Мне кажется, я даже не услышу.

bottom of page