Поэты серебрянного века
Александр Блок – поэт Серебряного века, чье творчество, полное мистических символов и загадок, до сих пор продолжает притягивать к себе все новых и новых поклонников.
На протяжении 1908-1916 годов тема Родины была основной для Блока. Более того, Блок утверждал: поэт должен отождествлять себя со своей родной землей, представлять ее словно некий живой организм, с которым он неразрывно связан.
Беспокоило Блока и изучение человеческой души. Он очень часто писал свои произведения от первого лица, пропуская все сюжеты через себя – словно бы растворяя свое собственное «я» во множестве других. Неважно, писал он о библейских, реально живущих или вымышленных персонажах, он представлял себя на их месте и пытался пережить все эмоции вместе с ними. Так он пишет цикл стихотворений «Страшный мир».
Другая, не менее важная тема творчества у Блока – это любовь. В цикле «Стихи о Прекрасной Даме» он и посвящал стихотворения Прекрасной даме, ожиданию своего идеала красоты. А в цикле «На поле Куликовом» Блок даже сравнивал образ Руси с образом женщины.
Александр Блок, как и поэты Серебряного века Валерий Брюсов, Константин Бальмонт и другие, принадлежал к модернистскому течению символизм. Одними из самых известных произведений Александра Блока также являются поэма «Двенадцать», цикл стихов «Родина», стихи «Незнакомка», «О доблести, о подвигах, о славе...», «Ночь, улица, фонарь, аптека» и другие.
Незнакомка
По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.
Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.
И каждый вечер, за шлагбаумами, Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.
Над озером скрипят уключины,
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный, Бессмысленно кривится диск.
И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной,
Как я, смирен и оглушен.
А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов «In vino veritas!»* кричат.
И каждый вечер, в час назначенный,
(Иль это только снится мне?)
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.
И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.
И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.
И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.
Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.
И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.
В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.